Der dreißigste Februar

Es war der dreißigste Februar.
Kein Schaltjahr schallte, das Überschaltjahr,
das knallte vom Himmel leise.
Da ging ich auf Forschungsreise.
Ich flog auf dem Nasenfahrrad nach Nord,
überfuhr einen Gaul - warum lief er nicht fort!
Da half ihm kein Gackern und Schnaufen:
Die Milch ist ganz ausgelaufen.
Am Rand lag ein Ochse in träger Ruh
und kaute ein Stereo-Radio dazu,
er musst es zum zweitenmal kauen,
um die Nachrichten zu verdauen.
Nicht weit, im Schatten des Mondenscheins
las ein Hase die Zeitung auf Seite eins,
doch weiter konnt' er nicht lesen:
Ist viel zu erschrocken gewesen.
Ich schrieb in mein Nachtbuch den Reisevermerk:
Den dreißigsten zwoten, am Drückeberg.
Da krähte mein Wecker leise,
und ich kehrte heim von der Reise.

 

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